тление

сегодня, я - танцовщица. девушка гоу-гоу, в маленьких шортиках, не прикрывающих попу, в маленькой повязке на грудь, на больших шпильках. мои глаза - это два больших черных шара в пол лица, их видно издалека, мои губы - это кроваво-красные ленты.
сегодня,я -  дополнение дизайна гавняного ночного клуба. я - атрибут большого механизма, который зиждется на власти и деньгах, которому плевать на человеческие жизни, ты слышишь этот хруст, хруст ломающихся косточек и пахнущих купюр?
сегодня, я - вещь.

ритм, ты вливаешься в него, ты становишься единением музыки. ты двигаешься. вот ты уже сама музыка. ты слышишь биение собственного сердца и оно отдает этим ритмом. может оно само и есть ритм?  здесь минуты способны стать вечностью. тебе нравится то, что в зале, там где двигается толпа, нет света. тебе нравится то, что в твои глаза светят эти софиты. ты не видишь ничего, ты двигаешься. ты не видишь, с каким вожделением  на тебя смотрят мужские глаза. достаточно того, что ты это ощущаешь.
ты двигаешься.
ты не видишь с какой завистью смотрят на тебя девушки, в коротких юбочках, еле налезших на жирные ноги, в декольтированных майках, обвешанных с ног до головы в бижутерию. достаточно того, что ты это ощущаешь.
ты двигаешься.
к твоему телу кажется прилипает грязь. ты сама кажется становишься грязью. что говорить о душе?
ты двигаешься. все резче. так надо.

в пять утра ты выходишь из пустого клуба. твое тело  гудит тупой усталостью, которую ты привыкла не замечать. ты бредешь по пустой улице, занимается рассвет. в домах не горит ни одно окно. тебе до дома тут подать рукой. пахнет кипарисами. ты идешь мимо пляжа.
ты заходишь на него и садишься у моря. ты смотришь вдаль, там просыпаться начинают чайки. ветер веет в твое лицо, закутывается в твои волосы. ты вдыхаешь.

между твоими грудями, там где висел крестик, когда ты была маленькой девочкой, расширяется дыра. она уже размером с два твоих кулачка.
в ней свистит воздух.