собираю наши встречи,

 наши дни,

 как на нитку - это так долго.

за окном - шум,
тишина - внутри;
я тому пишу,
кто во мне болит..

слово за слово
бисер мечется;
- пишется напрасно?
- все равно не лечится.

из зрачков искусство,
как котенок черный,
проверяет чувства
а они бездомны.

или может, донны?
без конца и края.
все равно, родные,
я вас принимаю.

10 февраля

2014